Archivo de la categoría: Poesía

Libro Dignivivirse

Como tenía que ser, llegó julio y Dignivivirse se puso a volar,le pillé al borde de saltar hacia los Encuentros de Moguer, Voces extremadas y Conciencia a voces, esta vez como homenaje a Lizano, siempre como realidad de poesía críticaIMG_20150722_114656

http://vocesdelextremopoesia.blogspot.com.es/

 

Y aquí os dejo como lectura solariega el libro enterito en pdf, sin haberle cortado las alas, con toda la alegría rebelde-veraniega

(Próximamente más libros: podéis suscribiros en el boletín, ver a la derecha)

 

 

Si el ratón se detuviese…

Esta vez, como siempre, los dados juegan con su cubilete. Le hacen trampa. Le inventan un azar diseñado, normalizable. El país de las oportunidades se hace con el azul metálico de los destierros calculados, de las loterías con apellidos y clase social.

Si el ratón gira es porque no se sabe cobaya. Dejar de caminar es invertir la trama, convertir al investigador en un experimento, hacer girar la noria en sentidos adversos.

Dicen libertad, y el dado es la capacidad de consumo numerada del 1 al 6. Dicen empleo, y la fortuna se llama precariedad o dardo analgésico.

Lo que quedaba del juego de la Oca se lo comió el pato Donald.

Cuando el ratón dice basta, la jaula tiembla. Si el ratón comienza a sentir por sí mismo se destruyen las fórmulas del laboratorio. Comienzan las gramáticas humanas, dan a luz los primeros partos de palabras.

Portada 3 DignivivirseLa escueta rebeldía de pararse, no es sedimento para todo… pero es toda una simiente: sed para que no te inventen tus propios cuentos.

Porque somos algo contradictorios

DIGNIVIRSE. Lo he transplantado del bosque a mi casa. Sigue produciendo frutos: algunos contradictorios como las manos que lo plantaron

(Porque somos algo) Contradictorios

Soy compañero anónimo de cualquier transeúnte y aliento ausente del albañil en paro. Soy también el que cruza los pasos de cebra en dirección opuesta y desconoce el sabor a cristales rotos de los hogares puestos en venta.

Aun así, mi siesta sigue siendo mi gesto animal, con el que invoco el placer adulto y la necesidad de niño frágil. Detengo coches, conversaciones, encuentros para seguir el abismo del sopor. Paréntesis inaplazable, sólo excitable.

En todos estoy como amigo, como vencido y como deseante. La jaula es la conciencia, el vuelo es mi siguiente paso. El mundo es en ocasiones frío, pero la tristeza y el desapego también son mis mantas.

No he venido a salvar al mundo, ni a salvarme de mí. Hay paradoja en cada bocado que se da con la vida.

Lo importante es no pedir prestados los dientes.Portada 2 DigniVivirse

Andamos atrapados

(Y prósperos dos mil y pico…)
Andamos atrapados
con el perfume de los buenos códigos, las buenas prácticas, los buenos regalos, las buenas oportunidades políticas, los buenos manteles, los buenos discursos
una rara bondad que nos deja el pájaro azul por dentro, que dijera Bukowski
poca policía aún en nuestros recitales de poesía
buena parte de la poesía, aún, nos amenaza con seguir viniendo en tetra-bricks transparentes
que nos dan ilusión, que emborrachan al pájaro interior
para que no cante, para que apenas ladre
para que sea un ruido más

Andamos atrapados
¿cómo no desenladrillarnos todos los minutos, todos los años, que restan por venir?

thebluebird

Bajo el Cerezo

Bajo el Cerezo

Poema autoeditado y autoeditable –

Pequeño agradecimiento familiar, amistoso y a las personas que construyen agroecología en el Valle del Jerte y a través de grupos locales de consumo

AGOSTARSE

“Seres intocables, palabras y versos”, Enrique Falcón

Peca el sol las hojas

envejece la tierra

evapora las aguas

del riachuelo que reía hace poco

Astragnosis y polvo

sequedad y delirios amarillentos

Y allí los cerezos

aparentemente marchitos

rumian en su interior

sus futuros y frutales versos

tierras para otra vida

muerte para otra tierra

LA PODA

Gris metal por entre los árboles

trepa:

Tijeras para escribirle al árbol

nuevos brazos

para hacerlo verso nuevo

y manso

(Tijera que habla con voz de amo)

Tijera también que acoge mientras

enviuda las ramas de sus troncos

dormidos o ya eternos

savia que perdió sus letras

(Tijeras que a veces coopera

con nuevos brotes)

Y así hablamos los seres humanos

con palabras y con tijeras.

Pero ningún metal vuelve muda

la tierra

ni nadie es sastre

de su propia existencia

DICIEMBRE

El invierno es alimento

pero hay que acercarse a escucharlo

con el oído del corazón

y ver el erizo amable y luego

la piel dura de la castaña

y después el fuego tierno

No hay tierra enervada, todo es barro

en las miradas, todo es silencio

microbiano y soñador

Las azadas y las palas mecánicas

agujerean los músculos dormidos

y allí surgen las cunas de los cerezos

aún sin hojas. El valle parece

un telar de alfileres de yemas

redondeadas y grises. La nieve

murmura agua.

Nadie ve: se sabe que vendrá

Los abrazos prescinden de vocabularios

son manos que acercan un sacho

son otros dedos untando caolín

en las raíces vírgenes

es algún agricultor que pasa

ofreciendo un chiste sencillo

como reivindicando un destello de sol

Somos paisajes colectivos

que provienen de cosechas mudas

FLORES DEL AYER

De nuevo el aliento blanco

en los pulmones del campo

y en los dientes parlanchines

de los niños que intuyen otro abril

Y los hombres fatigados salen de sus casas

para sentar sus arrugas

y sus memorias de sangre y esfuerzo

sobre el bastón del atardecer

Y los corrillos de mandiles negros

trajinan con macetas en las puertas

y en el camposanto

(vivas y penas que vienen de la tierra)

Mundo real y transhumante

circular

como camino siempre de vuelta

El tiempo es un mármol risueño

que aletea inmóvil

ABRIL

La primavera es la avidez de la vida

La tierra tiene hambre de flores

y hormigas y hongos reclaman

su sitio en la mesa

Se habla del fruto por venir

por costumbre, a veces alegre

supervivencia

pocas veces codicia

Pamplinas, cenicientos, tréboles

disputan el color al estiércol

como versos incontenibles

(acaso sea yo también

otra “mala hierba”)

Me resulta fácil reir

cuando la tierra desea

con soles de pincel

y lunas juguetonas

Me resulta ser fácil

al reir

a solas con mis lunas

como juguete para la tierra

REPARTOS

Seleccionar Sudor Boca

Navalinda Ruta Nevera

Amanecer Reparto Atardecer

Ramos y sol Monedas y trueques ¿Quieres?

Té de compost Cambio Alimento

Burlat Caja Dulcísima

Huerto de Arcos Grupos de consumo Zumos

Queso para el almuerzo Pedidos Infancias

Familias Móviles y correos Qué bien, gracias

Ambrunés Canciones en la radio Mermeladas

Agua de sierra Cooperación Verano que empieza

Jerte… Ciudad… Casas que abrazan

ROPAJES ELEMENTALES

Cuatro esquinitas cuatro

tienen las aguas de mis viejas sábanas

pero en el huerto no hay

rincones ni fruta amarga

hay luz que se vuelve verde

y lluvia que la amamanta

lunas que enervan brotes

y tierra que sabe a savia

Todo vuelve, todo envuelve

todo son latidos, cooperando

con voz baja:

paisanajes de otras culturas

reencuentros con mis entrañas

Y así me alimento, como cualquier especie:

entre la cuna que nos nace y la cama que nos llama

entre la tierra muda que no amaina

y los otros y las otras

por allí, como mantas que tejen mi almaBajo el cerezo

Frente a la insedición

Urgente es hurdir con gente

Suceder diciendo

     No Basta

Aviso:

indecisos del deseo

insediciosos con sus sedas sedantes

    No Basta

Ser en batas con sed

    No Basta

Ser botas baratas sin arrebatos

    No Basta

Ser comino y conminar al pepino

a calmar la sed de otros

como ensalda alada

    Puede ser un Atisbo

Avistar a otros y otras

atarse con otras vestiduras

que están llenas de heridas

    Es ya un pequeño paso

Herir desde ahí

la avidez de quien roba agua

y planta transgénicos

    Es ya algo más que sed

Es transmutar el silbido en manos

el ser en el estar

es no aguardar, no agradar

como pájaro en jaula abierta

Es sabernos decisivos

    pero no imprescindibles

para sanar la insalubridad

del mundo, de los seres concretos

Es Urgente huir de la croqueta congelada

y hacer que el hielo

   cambie de bando.

Polipoesía – FB: el cubobobo que cubicaca

Polipoesía poliÉtica…Nuestro nuevo espectáculo

Un servidor y Rio Muten Rodri, qué buenas vibraciones en el escenario, gracias a la Taberna del 6 y sus gentes y a la presencia humana!

Aunque parezca paradójico, os dejo aquí el polipoema sobre FB, nuestro «querido feibu», el cubo bobo que nos cubicaca… Seguimos apostando por la maroma humana: menos mamadas virtuales y más ajustes carnales!!

RH en positivo

Insistimos en pertenecer al Reino Humano
al día de la rabia
Somos la Herida HeredadaFoto0251
que ya no aceptamos
Somos la Vida Ocupada
que vamos sembrando

Somos eso: RH en positivo

Somos Erre que Erre
Hache que Hache
Roca que Roca
Hospitalidad sin hospitales privatizados

Somos comedores populares de lo propio
nunca comemos de lo ajeno
Somos todo aquello que Autogestionamos
(No somos del «clan del sobre»
de quienes nos sobre-explotan)

Construimos colectivamente este Club del RH en positivo
RH de puertas abiertas
y sangres entremezcladas

Somos Pepa, Juan, Lucía, Rosa…
Somos muchísimas
somos también diversidad y malentendidos
Pero nunca seremos del RH de los Vampiros
de los mercados marcados por la muerte

Viva aquí la autogestión!!
Larga Vida al Rey Heredia!!

(poema leído tras la jornada de ocupación
del huerto urbano por Acampada Dignidad,
junto al colegio Rey Heredia)

La poda

Verdes tapices que ya se hielan
Gris metal por entre los árboles trepa:
Tijeras para escribirle al árbol nuevos brazos
para hacerlo verso nuevo
y manso
(Tijera que habla con voz de amo)

Tijera también que acoge mientras
enviuda las ramas de sus troncos secos
savia que perdió sus letras
(Tijeras que a veces coopera
con nuevos brotes)

Y así hablamos los seres humanos
con palabras y con tijeras.

Pero ningún metal vuelve muda la tierra
ni nadie es sastre de su propia existencia