“Há sangue por todo lado”, Raquel Scarlatelli

Hay labios desvestidos
miedos sangrantes
sanguinarios volviéndonos locos

Quien no quiera ver la sangre
que acepte su muerte
que recorte sus venas

Borrar y Borrar
como niños cabreados o despistados sobre el trazo divergente de un dibujo que no cesa, como el sexo que vuelve a rehacer nuestro esqueleto afectivo

Rehacer y Rehacer
como sol que retoma cada sombra, como lenguetazos que me invento para tí, como     arena borrada y re-escrita otra vez,
como cada calle pisada nuevamente para ocupar la esperanza

Todos los caminos borrados son
cada día
todo nuestro presente

Su mano extiende su sonrisa. Los dientes le balbucean a sus 60 años, quizás la lejanía médica. Camisa limpia y roja de botones muy concretos, así es su historia. Él es negro y barro. Terra preta. Apretados los rostros que le rodean, la vida era oscura en los barrancos metropolitanos de Sao Paulo, era caldo de féretro. Ahora el cotidiano es de campamento encendido, de lona negra y MST. Él es piel verde y viva sobre el Brasil de caña de azúcar con sabor a dólar mugriento: dulce que nace y muere amargo.

Nos invita a pasar por el campamento que crece, por entre la esperanza que se desborda. El sol tiembla con el espejismo comunitario que allí se cuece. Pero José no viste más luz que la de sus ojos mojados. En él no hay atisbo ilusorio, pues los golpes, los callos y la dureza del povão que se amedrenta es su cartilla freiriana,
son sus frijoles contados
son sus frijoles sin cuentas
son el feijão y el arroz
de una lucha alimenticia y eterna